Revival Compendium vol. 1

 

Algo sabía ya de los cómics de Revival. Sabía, por ejemplo, que estaban bien considerados y que la cosa iba de redivivos, aunque de eso último ya se encarga el título de despejar dudas. Pero es que, después de abandonar por aburrimiento a los zombis de The Walking Dead (tanto en formato cómic como en serie), pocas ganas me quedaban de empezar otra serie en rústica con muertos andantes o arrastrantes como protagonistas. Y es que llegó un momento (y todavía estamos viviéndolo, sin ir más lejos hace un par de meses pudimos ver El ejército de los muertos, de Zack Snyder, que telita, por cierto) en el que los apocalipsis zombis se pusieron de moda por alguna extraña razón aún no descubierta. Pues eso. Saturación del temita. (Donde estén unos buenos vampiros…)

 

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Bad mother

 

Lo más jodido de hacer una reseña suele ser el principio. Una vez que sabes cómo empezarla lo demás suele venir rodado. Esto es así (frase rancia donde las haya pero muy definitoria) y hay que afrontarlo.

Sin embargo, con este cómic tenía hasta tres maneras de enfocar el comienzo y eso solo quiere decir cosas muy buenas. Lo he disfrutado como un gorrino en el fango, para que voy a andarme con florituras tras el recital de poesía en forma de tebeo que me acabo de echar al coleto. Porque otra cosa no, pero calificativos y expresiones como puta, hijadeputa, mamón, zorra, cojones, hostia y más puta y más zorra alimentan los bocadillos de la fauna que puebla estas viñetas. ¡Y me encanta que así sea! ¡Joder, que así es la vida, así hablan las personas!

 

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Hay veces, y cada vez me ocurre más a menudo, en las que necesito huir de lecturas convencionales. De relatos con la estructura formal y típica de introducción, nudo y desenlace. Hay veces en las que necesito respirar, oxigenarme, salir de mi  zona de confort de lectura y darme de bruces con algo nuevo, algo que se salga de lo manido y falsamente pretendido como original, que no tenga una faja promocional que prometa el oro y el moro. Hay veces, y cada vez me ocurre más a menudo, que necesito descubrir lecturas, por decirlo de alguna manera, fuera de la invasiva corriente comercial mayoritaria, el mainstream, que dicen algunos imbéciles que deseosos de hablar con anglicismos que ni siquiera saben pronunciar correctamente para mostrar al mundo que tienen un mundo que no tienen.

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Los ángeles me miran

 

Hacía mucho, demasiado, que quería leer algo de Marc Pastor. Por lo menos desde que descubrí que hace un huevo y medio de años compartí algún post con él en el foro de una web amiga, y competencia a la vez, de este portal desde el que reseño.

Y no han faltado oportunidades, o mejor dicho títulos, pero por una cosa o por otra no ha podido ser hasta ahora cuando he podido saldar conmigo mismo esta cuenta pendiente.

 

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La dama pálida

 

Así que, La mujer pálida, eh. Con ese título ya me olía yo que la cosa no iba de dramas existenciales rusos ni de romances decimonónicos. Al principio sí que pensé incluso en Bécquer y sus leyendas, pero pronto llegué al vampirismo. Si una dama está pálida es por falta de sangre –no precisamente por la de la regla– y si le falta sangre, es porque alguien se la ha “tomado prestada”. 

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Hércules 1417

 

Aquí hay uno que cual perro de Pavlov empieza a salivar cuando se vislumbra algo tocante a la mitología (griega y nórdica, principalmente). Uno que creía que había leído mogollón de mitología, griega sobre todo. Uno que sabía que no lo sabía todo porque se pierde en los millones de nombres, relaciones, parentescos, incestos, cuernos, afrontas y venganzas de los muchos diosecillos cabroncetes –mayormente por el pichabrava sin remedio ni ganas de tenerlo de Zeus– con los que cuenta esta antigua forma de entender el mundo y explicar la vida y los fenómenos naturales y todo aquello que hace mucho tiempo era inexplicable.

 

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