El beso del ángel

Al final de la reseña de A merced de un dios salvaje (y no me refiero a la frase que remarcaba lo “jodida y necesariamente imprescindible” que era la lectura en aquel 2018 –y que sigue siéndolo–) comentaba que había descubierto a un autor al que tenía que seguir la pista… Y en cierta forma lo hice.  Compré El compositor de tormentas, pero, por desgracia, ahí sigue, en la pila de pendientes, mirándome con un gesto de incomprensión que poco a poco va tornándose en mueca de ira como diciéndome “¿y para eso me compras?” A lo que apresuradamente respondo con un “caerás, caerás, tranquilo”. Y es que la vida es esa oposición entre el montón de libros que quieres leer y el poco tiempo que tienes para dedicarte a todos ellos…

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Baxter

Después de los relatos de E. A. Poe y de Miguel Strogoff, creo que las siguientes lecturas que hice por iniciativa propia, allá por los inconscientemente felices y prepandémicos años de BUP e influenciado por un amigo, fueron las de Stephen King. Eran los tiempos en los que King no solo escribía de puta madre (como sigue haciendo ahora), sino que terminaba sus historias bien, de forma coherente, sin metáforas chorronas o simbolismos que empañaran el resultado final de sus libros y restaran puntos de calidad al global de la obra.

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Humo

Es extraño lo bien que encajan ciertos personajes en el género negro. Asesinos y putas al margen, el boxeador es otra de las figuras (claves en muchas de las mejores historias del noir) que no pueden desligarse del imaginario colectivo y que, por más que estemos en un pandémico 2020, personalmente siempre asocio con el fotograma, con mayor o menor grano, en blanco y negro.

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Orígenes secretos

“Va a acostarse y abre la puerta de la habitación, pensando que Jorge debe estar profundamente dormido. Pero no. Jorge está pelándosela. Pim-pam-pim-pam. David le ha pillado en pleno acto masturbatorio con un cómic…”

Pajas y cómics, frikis y pajas, siempre de la mano. En fin… El milenarismo va a llegar, que decía aquel, pero el frikerío ya ha llegado. En realidad hace tiempo que ha llegado, bastante tiempo, y lo ha hecho para quedarse definitivamente, para ir tomando posiciones en el tablero de juego que es la vida y la sociedad actual, y poder así, poco a poco, pasito a pasito, escaque a escaque, dominar el mundo y hacerse con el trono de hierro. Y por mi encantado. Frikis somos todos y los ha habido siempre, aunque no tanto o no con tanta visibilidad como en estos días a partir del boom ocurrido en algún incierto momento de un tiempo a esta parte. 

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La cólera

Fuerza. La primera viñeta, una lámina con dos tonos bien diferenciados, amarillo y ocre, bien podría ser un cuadro de Rothko. Fuerza. En la segunda ya vemos un guerrero al fondo, con la silueta reconocible y comparable al de las representaciones humanas en las ánforas griegas. Fuerza. Cuerpo, piernas corriendo, una mano sujetando la lanza y la otra protegiendo el rostro con un escudo, con el mencionado fondo rothkiano. Aquiles liderando su tropa y un ejército cuadriculado, tiralineado y bien plantado frente a él. Fuerza, fuerza y más fuerza visual, y muda, desde el principio en este titánico, mastodóntico replanteo de la Iliada (que se completa y redondea también con retazos de La Odisea), que entra por los ojos y de la que, no lo sabíamos, pero queremos más y más de una historia que aunque es archiconocida y ha sido versionada, contada por arriba y por abajo, del derecho y del revés… sigue hipnotizando y volviendo a nosotros de vez en cuando (si es que alguna vez la hemos abandonado) y de la que siempre se acaba descubriendo algo nuevo (no tenía ni idea, por ejemplo, de que Aquiles, por orden de su madre, se disfrazó de mujer en el harén de un tal Nicomedes para evitar que Ulises le reclutara).

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La ciudad de los prodigios

No he leído nada de Eduardo Mendoza. El misterio de la cripta embrujada sorteó la lista de lecturas recomendadas de la egebé, La verdad sobre el caso Savolta no me atraía nada y el libro que da origen a la adaptación que hoy nos ocupa no me atraía mucho tampoco pues, por un lado, tenía ya por entonces un aura de clásico, de lectura obligada, de gran obra… y por otro, tiempo después, también supe de críticas de gente que la ponía a caer de un burro y de la cual comentaban que tenía la fama pero que no era la mejor novela del autor. Pero además, he mentido. Porque sí he leído algo de Mendoza: Sin noticias de Gurb. “Léelo. Te descojonarás. Te tirarás por el suelo. Te mearás de risa”, decían, en aquellos tiempos en los que la gente se meaba de risa. Lo leí.

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