"EL CINE ES SÓLO UN MONTÓN DE BUTACAS QUE HAY QUE LLENAR" (A. Hitchcock)
¡Qué pasada! ¡Pero qué puta pasada! Cómo me emocionan los cómics como este Transitorios, en los que se narra la vida poco a poco, tal y como vamos construyendo inconscientemente nuestro presente, como si no pasara nada, pero donde al final de la historia, algo ha cambiado para el o los protagonistas.
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Seguramente a la inmensa mayoría le sonará el nombre de Doré. Yo al menos lo conocía por haber visto varias ilustraciones de la Divina Comedia, del poema El cuervo y de algunos pasajes de la Biblia. Pero no imaginaba lo prolífica que fue su producción. ¡11 013 obras! Lo que hace una media de casi una obra al día. Y cuando digo obra me refiero a pintura, escultura, dibujo, acuarela, grabado, litografía, caricatura, ilustración… Tocó todos los palos posibles en lo que a imagen visual se refiere y siempre bien el muy cabrito. ¡Qué tío!
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Hace un tiempo ya, sería 2019, pillé por curiosidad, y porque todo lo que Mark Millar y su Millarverso hace suele ser una puta pasada, The magic order (que ya me diréis que le costaba a Panini traducirlo sin ningún problema ni mayores derroches de imaginación como La orden mágica…)
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Siempre quise escribir como Manuel Rivas. Cuando leí El lápiz del carpintero o ¿Qué me quieres, amor?, por citar los dos primeros que me vienen a la cabeza, y que seguramente fueron los dos primeros que leí de él, solo podía pensar en eso. En apropiarme de su estilo, de su voz. En robarle como un vulgar ladronzuelo, y en defenderme, si acaso era descubierto (cosa que para que se diera, como mínimo tendría que haberme publicado alguna editorial…), que no era un robo, sino un homenaje. En contar las cosas normales de la vida, las cosas que suceden porque tienen que suceder y que no son importantes, sino meros episodios breves dentro de la existencia de unos personajes que se podían palpar y sentir con absoluta certeza.
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Ya he comentado alguna vez que huyo de las afirmaciones categóricas, de las mierdas que se escriben en las fajas de los libros y de las listas que pronto nos inundarán con la coletilla “lo mejor del año”. Es muy peligroso decir que este libro es el mejor del mundo, que tal disco el mejor que vas a escuchar nunca o que la peli de Mengano es la mejor de la historia, porque esas opiniones se basan en gustos y preferencias, no en unos parámetros medibles o cuantificables, y como todos sabemos, las opiniones son como el culo, que todo el mundo tiene uno.
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Yo pensaba que Aaron no podía superarse, que ya lo había dado todo en lo que al Dios del Trueno se refiere, pero no. ¡Qué coño! También creía, no sé el porqué, que este era el último tomo recopilatorio de su etapa, y gracias a Odín me equivocaba. En los dos casos. Aaron es un portento, un Dios de la Imaginación que ha sabido dotar de honor, dignidad (a pesar de que el rubiales protagonista no se lo crea) y una nueva visión a un personaje sobre el que ya parecía que se había hecho todo, incluso su versión femenina, y se ha currado, además, uno de los ciclos más interesantes y entretenidos del hijo de Odín.
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