Batman: el último caballero de la Tierra. Libro uno

Hay que admitir que para ser guionista de los cómics de Batman (y cuando digo Batman en este caso me refiero a todo aquel personaje relacionado con su vastísimo y peculiar universo) hay que tener más que imaginación. Seguramente hay que fumar mierda de la buena. Con regularidad. Una mierda potente que te abra todos los rincones oscuros de la mente y visualizar caminos insospechadamente inexplorados. También puedes ir por el camino trillado o fumar la misma mierda y que el resultado final sea un mal viaje, porque de todo hay, y entre la fauna guionista también.

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Planeta 2019

Detalle de bienvenida en el hotel

Ahora empieza la cena en el restaurante Petit Comité_

Sobrasada

Coca de foie

Canelones de pollo

Fricandó de ternera

En el hotel, horas antes de la cena de concesión del Premio:

Vistas de Montjuic

Interior del MNAC:

Sidi

Cuando uno se entera de que uno de sus escritores preferidos tiene calentito un libro cuya salida es inminente se produce un proceso de combustión en su interior. Una llama se enciende dentro y corre a informarse por su cuenta sobre ese libro para avivar más la llama y las ansias vivas o para domarlas. En mi caso eso me sucede, entre otros, con Pérez-Reverte. Ya he reconocido más de una vez que soy fan de él. Pero ojo, no hay que confundir fan con fanático. No por gustarme las novelas de un autor automáticamente tiene porque gustarme todo lo que haga, diga o escriba. De hecho, no pude pasar de la mitad de El tango de la guardia vieja (y eso que lo tengo dedicado), fracasé en el intento con Cabo Trafalgar, me aburrieron La Reina del Sur y La carta esférica y Falcó me dejó algo frío. Pero sigo fiel al autor porque me ha hecho pasar ratos muy buenos con, por ejemplo, Lucas Corso en el Club Dumas (uno de los pocos libros que yo, que no soy muy de releer nada, he revisitado más de una y de dos veces), he gozado con todas las peripecias de Alatriste, me he despollado con La sombra del águila, y en definitiva, lo he pasado teta con la mayoría de sus libros.

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Animales célebres

Laika, Chita, Lassie, Willy, Copito de Nieve, la marmota Phil, el pulpo Paul, los unicornios, la pantera rosa, Moby Dick, Dumbo, King Kong, Godzilla, Flipper, Babe, el cerdito valiente; Ideafix, Rantanplan, el superagente K-9, Rocinante, Babieca, Platero, Scooby Doo, Patán, Hachiko, Colmillo Blanco, la perra de Calahorra…

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Candidatos a forrarse

Ya están aquí. A una semana de conocer oficialmente (extraoficialmente espero comunicarlo horas antes) ganador y finalista de la edición 68 del Premio Planeta, estos son los aspirantes a vivir con más holgura. El resto, con suerte, puede que acaben editando en alguno de los sellos de los que la editorial es paraguas. Sin más preámbulos, y, con ganas de hacer quinielas a ciegas, sin más información que título y autor o pseudónimo, estos son los seleccionados:




-Dios no baja a los infiernos, de Luis Aleixandre Giménez

-La familia es una guerra de guerrillas, de Mercedes Gallagher (pseudónimo)

-Cristales rotos, de Melchor Marín (pseudónimo)

-El músico del metro, de Viviana Rivero

-La rosa de Jericó, de Salomé Becerra (pseudónimo)

-El principito secuestrado, de Joaquín Guerrero Casasola

-5.749 días, de Ana Sánchez (pseudónimo)

-La cunda y la luna, de Pedro Manuel Fraile Pérez

-Tal como éramos, de Viveca Lindfors (pseudónimo)

-El diario de Shara Clayton, de L’omertà (pseudónimo)

No es fácil apostar por uno así, a lo loco, pero me gustan los títulos 5.749 días, Tal como éramos y La familia es una guerra de guerrillas… Jodido está… En fin. Me quedo con el primero (ganador) y el segundo (finalista).

Iremos viendo más adelante cómo se desarrollan las cosas y si valgo como vidente o si cuando Eslava Galán presente las obras me mantengo o cambio.

Repito, para saberlo antes que nadie, habrá que estar al loro de nuestras redes sociales.

Shock Anthology 1

La portada me engañó. Piqué. Y nadie puede culparme, nadie. ¿Cómo iba a sospechar que lo que servía ese elegante pero esquelético camarero tuerto tras una barra algo descuidada, la verdad, sobre la que se veía un cóctel con un ojo por aceituna, una vela desgastada con churretones de cera y con unos estantes tras él repletos de pócimas, cabezas descompuestas, murciélagos embotellados y otros bichos y coronado por el título Shock Anthology no eran historias de terror? ¡Apuesto a que cualquiera hubiera pensado como yo, pardiez!

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