Putas os quiero

 Ojalá pudiera decir que he leído toda la bibliografía de Hernán Migoya, pero no puedo. Ojalá* pudiera decir que todo lo que he leído de él lo he reseñado en este portal en el que reseño, pero tampoco puedo (tan solo hay tres muestras representativas, Deshacer las Américas, una participación en el cómic BCN Noire, la reciente Nadie nuevo cerca de ti y la adaptación gráfica de Todas putas, pero se quedó fuera, por ejemplo, la emotiva Y si quieren saber de nuestro pasado). 

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Tres

 

He aquí otro libro al que he llegado ni sé cómo, de casualidad (ya que Anagrama NO envía los boletines con las novedades como solía hacer), en mi detectivesco deambular por librerías.

Reconozco que el típico color amarillo de la colección Panorama de narrativas de la editorial tiene mucha fuerza y tira mucho de mí. Son compactos, tapa blanda, buena letra, buena edición y han sido muchos buenos momentos los que me han proporcionado.

 

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Relatos de los héroes griegos

 

No me canso de revisitar las aventuras y desventuras de los héroes, semihéroes, dioses y mortales de la mitología griega. Ni de la vikinga. (La cristiana ya cansa y no es tan rica y original –y eso que copia bastantes cosas de las dos anteriores y de otras cuantas–). Pero no, hoy toca la griega. 

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Ponzoña

Es increíble la cantidad de editoriales que hay repartidas por toda nuestra geografía. Y no hablo de las grandes, sino de las otras. De las pequeñas, las independientes, las humildes, las que buscan salir adelante pero sin dejar de apostar por una lectura de calidad, intentando sobresalir de entre tanto mare magnum de superventas y de la ingente cantidad de libros de auténtica y pura mierda con y sin faja. 

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El adulto

“No dejé de hacer pajas porque no se me diera bien. Dejé de hacer pajas porque era la que mejor las hacía.

Durante tres años, hice las mejores pajas en el área de los tres estados.”

¡Joder, pues como comienzo no está nada mal, la verdad! Es de esos que te empujan a seguir leyendo. Ya era hora de poner las pajas, esas grandes ignoradas y ninguneadas de la literatura, en el lugar que se merece y por de pronto Gillian Flynn las pone al principio. Desde la primera frase. ¡Así se hace, mis respetos!

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Los señores del tiempo

¿Quién me iba a decir cuando comencé a leer El silencio de la ciudad blanca, que ese iba a ser el origen de una trilogía y que sería de las buenas además, de esas en las que estás deseando leer el siguiente libro tras haber devorado el primero? Por desgracia, todo lo bueno se acaba y parece que este es el final, my only friend. Aunque nunca se sabe con esto de las trilogías, que se lo digan a Gellida. Pero vaya, que sí, que parece que aquí ya termina la caza y comienza una nueva vida.

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Drácula. El origen

–¿Otra vez con Drácula?

–Sí, sí, pero no es Drácula es…

–¡Joder, qué cansino con Drácula y los putos vampiros, chico! ¡Lee otra cosa, lee libros de amor!

–¿Me quieres dejar hablar, que esto es muy interesante?

–Bah, me voy.

–Pues vete y no molestes. Y cierra.

Pues sí, nenes, Drácula. Otra vez. Y las que hagan falta. Una obra cumbre de la literatura. Y digo de la literatura, eh, no de la literatura de terror. Mucha gente tiende a considerar ingenua, equivocada e incluso algunos maliciosamente a la literatura de terror como una forma de literatura menor, como un subgénero, y no es así. Como muestra, la obra más universal de Stoker. Uno de los pocos libros que he leído más de una vez. Y eso es mucho, teniendo en cuenta la cantidad de libros que tengo por leer.

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