La muerte rosa

 

¿Imagináis un escenario en el que un virus se extiende a nivel mundial? ¿Un virus que mata, sin remedio, sin vacuna posible? ¿Una pandemia capaz de modificar las relaciones sociales y laborales, sin contacto físico, manteniendo una distancia de seguridad, poniéndote un E.P.I. cada vez que tengas que ir a la calle, desinfectándote al entrar en recintos cerrados o al volver a casa,…? No hace falta imaginar mucho, ¿verdad? Por desgracia casi todo eso lo estamos viviendo. (Lo de los E.P.I. lo vivirán –o lo habrán vivido cuando esto se publique– los pobres ciudadanos que se hayan visto forzados a ser miembros de una mesa electoral para las elecciones catalanas. Que aguantar más de doce horas enfundando en un traje condón de esos, manda huevos. Menuda sauna. Y vete al baño, y quítatelo, y cuidado con lo que tocas, y vuelve a ponértelo, y come la mierda de bocadillo que te den, y…  Putos politicastros).

 

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Alfred Hitchcock. El enemigo de las rubias

 

No hace falta que diga que Hitchcock era un genio del suspense, de la planificación, del encuadre, del cromatismo, de la dirección, del vestuario y del cine, en general. Meticuloso y controlador hasta decir “corten” y más allá. No hace falta, pero ya lo he hecho mientras su Funko me vigila aquí al lado, en blanco y negro y claqueta en mano. Creo que alguna vez he comentado que crecí con sus películas. Desde muy pequeño, aunque al principio, por edad, no las llegara a entender, me atrapaban igualmente y me entretenían viendo una y otra vez algunas de sus películas, casi siempre Con la muerte en los talones o Los pájaros –películas que la familia tenía grabadas en cintas VHS. (Sí, antes había videos y se podía grabar directamente de la tele en unos trastos enormes en los que se metían cintas como panes en el horno)–. Sí, lo he comentado, pero no importa y no os jode que me repita porque en el fondo os encanta leerme y compartir nostalgias conmigo.

 

 

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Tórax 1975

 

Estamos ante un cómic ambientado en 1975, en el Sanatorio Local para Enfermos de Tuberculosis de Tarrasa (Hospital del Tórax), en una España en la que el dictador daba sus últimos coletazos antes de largarse al otro barrio, pero en donde las prácticas policiales habituales del franquismo seguían en su apogeo: palizas y torturas para conseguir confesiones rápidas, carpetazo y miradas a otro lado en los asuntos que no interesaban,…

 

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Vais a decir que estoy loco

 

Alrevés ha vuelto a dar en el clavo (y van ni sé cuántas veces) con esta novela de Andreu Martín, que ha creado un personaje, el de Francesc Ascás, que desde ya ocupa un lugar preferente en mi galería personal de hombres (más o menos) corrientes atrapados por unas circunstancias que pondrán su vida del revés, como la editorial.

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Baba Yagá

 

 

Habrá muchos de entre los que visitan este portal literario que conozcan el personaje mitológico eslavo de Baba Yagá y otros a los que ese nombre solo le suene de oídas de cintas como John Wick, Hellboy o de los estupendos, y muy recomendables, cómics Fábulas, por poner unos pocos ejemplos. Sea como sea, creedme, una vez que se ve una ilustración de Baba Yagá es imposible que el personaje caiga en el olvido pues decir que su representación es peculiar es quedarse corto: una bruja vieja, de nariz azul, dientes metálicos, una pierna normal y otra de hueso (para representar el mundo de los vivos y el de los muertos), que vuela montada en un almirez y su casa se levanta, y camina por toda Rusia, sobre dos patas enormes de gallina o de pavo. ¡Como para olvidar la imagen!

 

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Estamos todos de puta madre

 

Es innegable que un título tan descriptivo y coloquial como este Estamos todos de puta madre –me encanta que se haya traducido así del inglés–, aúna tanto gancho y  gamberrismo en tan solo cinco palabras que es imposible rechazar la invitación a querer saber quiénes son todos esos que afirman estar tan putamente bien. Y lees la sinopsis y comprendes que el título es ironía pura. Que de estar bien, nanay. Cero. Que lo que realmente están es jodidamente hechos mierda. Piltrafas humanas. Todos destrozados en su interior y otros además, en su exterior. ¡Pues cojonudo! De primeras ya promete.

 

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