"No fui en la infancia como los otros
ni nunca vi como los otros vieron.
Mis pasiones yo no podía
hacer brotar de fuentes iguales a las de ellos;
y era otro el origen de mi tristeza,
y era otro el canto que despertaba
mi corazón para la alegría.
Todo lo que amé lo amé solo.
así en mi infancia, en el alba
de mi tormentosa vida, irguióse,
desde el fondo de todo bien o todo mal,
desde cada abismo, encadenándome,
el misterio que envuelve mi destion..."
(Edgar Allan Poe, la personalidad más compleja y torturada de otda la galería de escritores norteamericanos. Ah, y un escritor genial).
6 comentarios:
El más grande.
Adoro a Poe.
¿Es de Berenice? salí con una chica que una vez terminó una carta que me mandó con este poema. Por cierto que estaba pensando en ponerlo en mi blog y me lo has pisado :) (bueno no se me había ocurrido ponerlo pero hubiera estado bien)
Creo que no es de Berenice.Este poema abre el prólogo de "Narraciones extraordinarias" (por lo menos en la edición que tengo yo).
Saludos, Sisterboy.
PD: que yo lo ponga no impide que tu lo pongas en tu blog.
te estás volviendo un poco bujarra,
niano niano
(moscli)
Es la bebida que estropea mucho
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